Buoni recinti fanno buoni vicini.
Il verso è del vicino, non del poeta: ripete il detto di suo padre mentre chi parla si chiede che cosa il muro rinchiuda o escluda. La poesia si apre con il verso “Something there is that doesn’t love a wall”.
Casa è il luogo dove, quando devi andarci, / Sono costretti ad accoglierti.
I boschi sono belli, scuri e profondi, / Ma ho promesse da mantenere, / E miglia da fare prima di dormire, / E miglia da fare prima di dormire.
Il primo verde della natura è oro, / Il suo colore più difficile da trattenere.
Una stolta coerenza è lo spauracchio delle piccole menti, adorata da piccoli statisti, filosofi e teologi.
Una casa divisa contro se stessa non può reggersi.
Il rango è solo il conio della ghinea, / L’uomo è l’oro, nonostante tutto.