Die Welt ist zu sehr bei uns; früh und spät / Erwerben und Ausgeben, vergeuden wir unsere Kräfte:
In diesem Sonett beklagt Wordsworth, dass die Menschen ihr „Herz verschenkt“ haben an den Handel und in der Natur nichts mehr als ihr Eigen sehen. Lieber wolle er „ein Heide, genährt von einem überholten Glauben“ sein, als so zu leben.
Ich wanderte einsam wie eine Wolke, / Die hoch über Tälern und Hügeln schwebt, / Als ich auf einmal eine Menge sah, / Ein Heer tanzender Osterglocken;
Mein Herz springt auf, wenn ich erblicke / Einen Regenbogen am Himmel:
Dichtung ist der spontane Überfluss kräftiger Gefühle: Sie hat ihren Ursprung in Empfindung, die in Ruhe wieder erinnert wird:
Eine törichte Folgerichtigkeit ist der Kobold kleiner Geister, angebetet von kleinen Staatsmännern, Philosophen und Geistlichen.
Ein Haus, das in sich uneins ist, kann nicht bestehen.
Der Rang ist nur der Prägestempel der Guinee, / Der Mensch ist das Gold, trotz alledem.