Citas sobre el tiempo
Citas sobre el tiempo y la mortalidad: la eternidad hecha de Ahoras de Dickinson, Séneca sobre custodiar nuestras horas, las millas por recorrer de Frost, las mil naves de Marlowe. El tiempo es uno de los temas peor citados, por eso cada entrada indica su primera fuente verificable y, si es una traducción, al traductor.
El mundo entero es un escenario, / Y todos los hombres y mujeres son meros actores;
Como yo no pude detenerme por la Muerte – / Ella se detuvo amablemente por mí –
Rompe, rompe, rompe, / Sobre tus frías piedras grises, ¡oh Mar! / Y quisiera que mi lengua pudiera expresar / Los pensamientos que surgen en mí.
Los cobardes mueren muchas veces antes de su muerte; / Los valientes solo prueban la muerte una vez.
No obres como si fueras a vivir diez mil años. La muerte pende sobre ti. Mientras vivas, mientras esté en tu poder, sé bueno.
Pero, ¿amas la vida? Entonces no malgastes el tiempo, porque es la materia de la que está hecha la vida,
Todo dura solo un día, tanto lo que recuerda como lo que es recordado.
Siempre — se compone de Ahoras —
La historia, a pesar de su dolor desgarrador, / No puede dejar de haberse vivido, pero si se afronta / Con valor, no necesita vivirse de nuevo.
¡Oh Viento! / Si llega el Invierno, ¿puede la Primavera estar lejos?
En la mitad del camino de esta nuestra vida mortal / Me hallé en un bosque sombrío, extraviado, / Lejos del sendero recto:
Hace muchos, muchos años, / En un reino junto al mar,
Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, era la edad de la sabiduría, era la edad de la locura,
No aplacemos nada. Hagamos cada día el balance de la vida.
‘Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes: / ¡Contemplad mis obras, oh Poderosos, y desesperad!’
El tiempo perdido nunca se encuentra de nuevo; y lo que llamamos tiempo de sobra siempre resulta poco.
El bosque es hermoso, oscuro y profundo, / Pero tengo promesas que cumplir, / Y millas que andar antes de dormir, / Y millas que andar antes de dormir.
La música, cuando las voces suaves se apagan, / Vibra en la memoria —
Nunca en el campo del conflicto humano tantos debieron tanto a tan pocos.
Nueve décimas partes de la sabiduría consisten en ser sabio a tiempo, y en el momento oportuno;
El primer verde de la naturaleza es oro, / Su tono más difícil de retener.
Nada, Lucilio, es nuestro, excepto el tiempo.
¡Ah, Fausto, / Ahora solo te queda una escasa hora de vida, / Y luego habrás de ser condenado para siempre!
Una vez, en una medianoche sombría, mientras meditaba, débil y cansado, / Sobre muchos extraños y curiosos volúmenes de saberes olvidados —
Dijo el Cuervo: “Nunca más.”
Recuérdame cuando me haya ido, / Lejos, hacia la tierra silenciosa;
¡Rueda, profundo y azul oscuro Océano — rueda! / Diez mil flotas te surcan en vano;
Estación de nieblas y suave fecundidad, / Íntima amiga del sol que madura;
Libérate por tu propio bien; reúne y guarda tu tiempo, que hasta hace poco te fue arrebatado, sustraído o simplemente se te escapó de las manos.
¿Debería olvidarse la vieja amistad / Y no volver nunca a la memoria?
¡Así sea mi partida! / Mi tarea cumplida y el largo día acabado, / Mi paga cobrada, y en mi corazón / Una alondra tardía cantando,
Esto no es el final. Ni siquiera es el principio del final. Pero es, quizá, el final del principio.
El viejo orden cambia, cediendo su lugar al nuevo, / Y Dios se cumple de muchas maneras,
El único límite para la realización de nuestro mañana serán nuestras dudas de hoy.
Hay una marea en los asuntos de los hombres / Que, tomada en la pleamar, conduce a la fortuna;
Dan a luz a horcajadas sobre una tumba, la luz brilla un instante, y luego vuelve a ser de noche.
Hay un misterioso ciclo en los acontecimientos humanos. A algunas generaciones se les da mucho. De otras generaciones se espera mucho. Esta generación de estadounidenses tiene una cita con el destino.
¡No naciste para la muerte, inmortal Pájaro! / Ninguna generación hambrienta te pisotea;
Venid, amigos míos, / No es demasiado tarde para buscar un mundo más nuevo.
Mañana, y mañana, y mañana, / Se arrastra a este paso mezquino de día en día, / Hasta la última sílaba del tiempo escrito;
¿Fue este el rostro que lanzó mil naves, / Y quemó las torres sin cima de Ilión?
Estamos hechos de la materia / De que se hacen los sueños, y nuestra pequeña vida / Está rodeada de un sueño.
Cuando un hombre no sabe a qué puerto se dirige, ningún viento es el viento adecuado.
Cuando yo muera, amor mío, / No cantes canciones tristes por mí;